Nazijagdszenen aus Niederduttland

Gestern im Fernsehen: ein Enkelkind von Omas gegen Rechts steht mit einem Schild am Straßenrand, darauf die Parole "Nazis töten". - Gebt mir eine Flitsche und ich schieße diesem Doppeldeutling durch den Kopf. Mit solcher Durchschlagskraft, daß mein Stahlmantelschmähmund seine Großmütterchen mit von den Beinen pustet. Diese altertümelnden Duttweiler. Die nichts behaupten als sich selbst. So endet wohl jeder herrschaftsfreie Dialog. In einer Jagdszene auf seinesgleichen.

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Europa den wahren Europäern!

Ich bin kein Europäer. Oder doch? Bin doch bloß ein alter Sack. Wohne behaglich am Ettersberg über Weimar, ein Stück unterhalb des Buchenwald KZ. Ein Alter vom Berg wäre ich gerne, einer, dem Sektierer folgen, Häretiker. Eine Gruppe, die Europa hinter sich bringt. Statt Europa aufzubringen gegen sich selbst. So wie man einen Standpunkt, einen unerschütterlich festen, hinter sich bringen muss, wenn man die Freiheit erahnen möchte, die hinter den Überzeugungen liegt wie hinter himmelhoch jauchzenden Fels-Ungetümen. Europa! In Europa herrscht jetzt die Multitude, eine Menge Mixtur, Mischung bis rein in die Kochtöpfe. Man nennt das Prahme. Tausend Plateaus herrschen, das nackte Alles-Geht ist Fakt, das Nichts-ist-unmöglich von Toyota. Was früher Wunschtraum war, ist endgültig Wirklichkeit geworden. Und Alptraum. So bin ich kein Europäer, kann keiner sein. Da wächst ein Unbehagen. Ich befinde mich nicht in der postkolonialen Situation. Finde mich da nicht ein, finde mich damit nicht ab....
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Megiddo im Schwarzatal

  Als ich an diesem Samstag aus dem Wirtshaus kam, war ich ganz kregel. Der Birnengeist war mir zu Kopf gestiegen, ich spürte nicht übel Lust, zu händeln, einen Schwinger zu landen, einen sogenannten Erstschlag. Weiter vorne eierte ein Kerl durch die Landschaft, er ging am Stock wie ich, aber auf O-Beinen, das nahm ich ihm krumm. Dazu trug er eine Pumphose mit Gummizug am Saum.  Gummizug, Pumphose, Pumpgun!  Schon war mein Mütchen erhitzt von allerlei Ab- und Zuneigung.     Also hinterher. Doch ich konnte den Kerl nicht einholen. Auch triefte mir oder troff mit einem Mal die Nase, ich musste innehalten, schneuzen. Meine Bodenoffensive geriet ins Stocken, und dann - war die Luft raus. Da kamen auch schon die anderen aus dem Wirtshaus, drückten mir den Schwingerarm engültig runter. Schade eigentlich...     Ich hatte nämlich an dem Samstag davor um Mitternacht das Wort zum Sonntag gesehen und zum Bild den Ton angedreht. Leichtsinnigerweise. Die Pfarrerin ...
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Fliegenschiss

Vor einem Monat war's, am 9. Oktober, da beschäftigte sich auf Seite Eins derSüddeutschen Zeitung ein Scherzbold mit Donald Trump. In der Glosse 'Streiflicht'. Forscher hatten soeben das Hirn einer Fruchtfliege amputiert, zerlegt, kartografiert, neuro-, logi- und -gesiert, wie es sich gehört, "in seiner ganzen Komplexität". O Wunder der Technik, das Fliegenhirn! Und dann kommt der Scherzbold sogleich auf Donald Trump zu sprechen, die Assoziation brummt ja und summt nur so in der Luft. Wie er, Trump, versucht hat, eine Fliege in Wisconsin zu erwischen, förmlich plattzuschlagen, in Wisconsin, Schwingerzentrum (Swingstate, busy brewery over there in Milwaukee), wo sie, Fliege, ihm, Trump, das Mikrofon streitig machte. Das kann eine Fruchtfliege, siehe oben, in ihrer ganzen Komplexität! Die Assoziation der Süddeutschen Zeitung brummte in einem fort. Die ganze Streiflichtspalte runter. Haha-ha! Trump schafft es natürlich nicht, die Fliege setzt sich unverdrossen we...
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